Реальность – одеяние из нервной ткани, мы сбрасываем его под стёганным одеялом быстро рассасывающегося света дня; вверившись же своей созидательной амнезии, мы можем прожить тысячу лет, как насекомое или божество, в любую из исполненных иносказаний миллисекунд… Иллюстрированный мрак вползает внутрь. Норвежский спиральный дождь приносит с собой череду зверских лиц; давние знакомые взгляды – всего лишь блеснувшая монтажная последовательность в неизмеримо длинной бобине выгоревших кадров на сетчатке. Почти как метастаз, мы ещё один раз переходим домик нашего детства, этот порванный, утлый уток, так же непригодный для жизни, как протяжённость подспудных мечтаний; это бесплодная земля вновь обретённых неизлечимых ран.