Я человек в красном плаще. Межсезонье поглотило меня.
Машины едут бесконечным потоком сознания, люди не меняются, только красят волосы. На моей голове мешок, повсюду вода, холодная и склизкая, не правильная вода. Небо усердно стирали ластиком тумана, все казалось пластмассой. Волосы, проникшие в рот, мешают дышать. Они поедают твои мысли, словно дети в саду акриловые бусины. Сороконожка забилась в угол сердца, спасаясь от плесени. Вода касается кожи, оболочки физического тела. Твоя душа лежит во рту, она молчит в волосяной колыбели, промерзлая слякоть обидела её.
Шкурки апельсина разбросаны по ошметкам бывшего снега. Нет, то, что сейчас, назвать снегом нельзя. Это нечто омерзительное, оно показывает все свое нутро, тая, разворачивает обертку человеческой испорченности, показывая свои внутренности. Весна это нежное сипуку для людей, вы корчитесь от боли, вы чихаете кровью, вы поливаете щеки солью, только ради того чтобы показать, чем вы являетесь на самом деле. Чьи ножи лежат в ваших карманах, готовые слепо облизывать спины незнакомцев. Так вот, эти шкурки. Они самое святое что я вижу сегодняшним утром